Critique de « The Beasts »: le thriller brûlant pour petite ville du réalisateur espagnol Rodrigo Sorogoyen

Il est difficile de penser à une configuration moins pleine de suspense que celle que le scénariste-réalisateur Rodrigo Sorogoyen a prise pour son nouveau long métrage à couper le souffle, Les bêtes (Comme Bestas), qui a remporté les prix Goya de l’année dernière en Espagne.

Dans un petit village perdu dans les collines de Galice, un couple français a décidé de recommencer sa vie d’agriculteurs bio, vendant des produits au marché de la ville tout en réparant de vieilles maisons abandonnées pendant leur temps libre. La femme, Olga (Marina Foïs), et le mari, Antoine (Denis Ménochet), forment un couple d’âge moyen doux et attentionné, concerné par les questions environnementales et assez habile en espagnol pour faire des affaires avec les locaux.

Et pourtant, dès sa toute première minute, ce drame brûlant de conflits ruraux, de xénophobie et d’hostilité culturelle est rempli d’une tension presque insupportable – une tension qui déborde alors qu’Olga et Antoine s’affrontent avec une paire de frères nés dans le pays, Xan (Luis Zahera) et Lorenzo (Diego Anido), qui vivent juste en bas de la rue et ont un gros problème avec leurs nouveaux voisins.

Sorogoyen et sa co-scribe Isabel Peña se sont inspirés d’une histoire vraie qui s’est déroulée il y a plus de dix ans, impliquant un couple néerlandais tombé dans la même situation. Ils ont modifié certains détails et abaissé l’âge des protagonistes, mais le conflit au cœur de Les bêtes est la même, opposant les nouvelles méthodes aux anciennes et les immigrés aux nationaux. C’est un portrait sombre et impitoyable de l’Espagne qui rappelle deux des premiers films du réalisateur, Que Dieu nous sauve (2016) et Le candidat (2018), dépeignant une nation en proie à la corruption, au traditionalisme et au chauvinisme poussés trop loin.

Lorsque le film commence, la guerre entre les Frenchies et les frères dure déjà depuis un certain temps, déclenchée par le vote d’Olga et Antoine contre l’installation d’éoliennes génératrices de revenus dans les environs de la ville. Ironiquement, ils l’ont fait pour préserver la terre même sur laquelle Xan et Lorenzo ont grandi, mais ces deux derniers, qui passent beaucoup plus de temps à boire qu’à travailler, ne voient que de l’argent facile sortir de leurs poches.

Nous apprenons tout cela progressivement – et d’abord du point de vue d’Antoine alors qu’il essaie de maintenir sa ferme à flot tout en faisant face aux menaces constantes de ses voisins. Au début, ce ne sont que quelques commentaires rebutants au petit bar de la ville où ils se réunissent tous. Mais les choses commencent à faire boule de neige lorsque les menaces deviennent plus viscérales, avec Xan et Lorenzo bloquant le chemin d’Antoine sur le chemin du retour ou laissant tomber une paire de batteries de voiture dans son puits d’eau, gâchant les récoltes qui sont le seul moyen de subsistance du couple français.

Ces excursions menaçantes dans la propriété d’Antoine et Olga, qui surplombe les verdoyantes collines galiciennes, ressemblent à des scènes de western (Sorogoyen a mentionné Plein midi comme source d’inspiration dans les notes de presse). Mais il y a ici un ton de haine amer et violent qui rappelle davantage les thrillers des années 70 comme Chiens de paille ou Délivranceoù des voyous de pays arriérés expriment leurs griefs sur des nouveaux arrivants innocents.

La tension se fait sentir à chaque fois qu’Antoine sort de chez lui, où il est soudain un étranger en terre hostile. Ménochet, un ours d’acteur dont les yeux véhiculent à la fois la lassitude du monde et une rage explosive, n’a pas grand-chose à faire pour augmenter le suspense à chaque tournant. Vous savez juste que les choses ne vont pas bien se résoudre et, lorsque la grande scène se produit enfin, ce qui est choquant, c’est à quel point cela semble inévitablement désespéré. Sorogoyen le met moins en scène comme un duel à mort que comme une manifestation brutale du machisme espagnol débridé.

La seconde moitié du film passe au point de vue d’Olga, et bien qu’elle ne soit jamais marquée par la même violence sous-jacente, elle explore davantage le gouffre séparant les étrangers des autochtones, y compris une paire de gendarmes censés offrir une protection. Lorsque la fille du couple, âgée de 20 ans, Marie (l’excellente Marie Colomb), se présente enfin pour une visite, elle a la même réaction que le spectateur : pourquoi quelqu’un voudrait-il rester dans un endroit où il est si mal accueilli ?

Le personnage de Foïs n’apporte pas de réponse convaincante, s’accrochant obstinément à la seule chose qu’elle a, s’accrochant à un rêve qui s’est transformé en cauchemar il y a longtemps. L’actrice française dépeint Olga comme une femme honorable qui a été aveuglée par l’amour avant qu’il ne soit trop tard et qui préfère faire face aux conséquences plutôt que d’essayer de passer à autre chose.

En tant que deux hommes qui ont abandonné leurs rêves bien avant le début du film, Zahera (un habitué de Sorogoyen) et Anido sont complètement troublants, exprimant l’amertume des frères dans une litanie de langage et de comportement passifs-agressifs. Dans une scène mémorable, Lorenzo propose à Antoine de rentrer chez lui lorsque le camion de ce dernier tombe en panne, pour ensuite appuyer sur l’accélérateur à chaque fois qu’Antoine essaie de monter. Ce qui commence comme une petite blague stupide, ou une sorte de bizutage de voisinage, se transforme rapidement en un acte de pure cruauté.

Sorogoyen met en scène cette séquence et d’autres aussi simplement que possible, laissant l’action se dérouler sans exagérer la conception sonore, le découpage ou le travail de caméra. Les lieux galiciens sont si inspirants que le directeur de la photographie Alejandro de Pablo se retire souvent pour les filmer en plans larges, capturant la beauté rustique derrière laquelle tant d’événements sombres se déroulent. La pittoresque ville espagnole semble en fait être un endroit où il fait bon vivre, s’il n’y avait pas les gens.