Critique du «Grand Bassin»: le portrait intime d’un documentariste du Nevada rural

Las Vegas et Reno et les gros titres des élections de mi-mandat – c’est plus ou moins la somme de ce que de nombreux Américains savent du Nevada. Dans Le Grand Bassinle cinéaste new-yorkais Chivas DeVinck (Les poètes) se concentre sur une partie des vastes étendues rurales de l’État et sur quelques-uns des habitants les plus endurants. Avec leur lien avec la terre et leur lutte sans fin avec les éléments, ce sont des gens qui sont souvent romancés comme des emblèmes du sel de la terre et, au moins aussi souvent, exclus de la conversation sociale plus large.

Quiconque a conduit la soi-disant route la plus solitaire du Nevada en Amérique ou un autre tronçon d’asphalte éprouvant l’âme à travers l’Ouest non constitué en société a probablement repéré une ou deux maisons isolées dans le vaste paysage et s’est demandé qui y habitait. Le Grand Bassin offre des aperçus intimes de ces vies – plus qu’un argument global, le film de DeVinck est une collection de cartes postales vives. Travaillant avec le directeur de la photographie Yoshio Kitagawa, le réalisateur capture le décor avec une simplicité touchante – des vues élégantes mais sans fard sur le terrain montagneux et les prairies du comté de White Pine, la première vue évocatrice du film sur ce monde depuis un train de marchandises en mouvement lent.

Les événements à l’écran se déroulent au début de 2020. Les gens commencent à parler de COVID, il y a une ou deux références passagères au prochain scrutin présidentiel, et Petite femme joue au Central à Ely, un théâtre à écran unique avec un projecteur Motiograph vintage dont les recettes importent probablement peu aux pronostiqueurs du box-office. (Au moment où j’écris ceci, le théâtre montre Panthère noire : Wakanda pour toujours).

Les villes fantômes de la région, qui sont nombreuses, ne font pas partie de la mosaïque de DeVinck ; bien qu’il touche au dossier historique, il se préoccupe des personnes qui le transportent ici et maintenant. Il s’agit notamment d’un fermier et de ses bergers péruviens, de barflies au McGill Club, d’anciens tirant la brise à l’extérieur du bureau de poste, d’employés et d’un des clients du Stardust Ranch Saloon & Brothel, d’employés d’hôpital, d’un boucher de supermarché qui tranche et emballe ses marchandises, et un couple de praticiens d’une philosophie New Age appelée l’École de l’Ordre Naturel.

Il commence par une version de petite ville de la procédure municipale de Wiseman-esque, alors que les cinq commissaires de comté, qui tiennent leur réunion publique régulière dans la bibliothèque, entendent le témoignage en larmes d’un résident sur la mort des ormes et discutent de l’opportunité d’appliquer une exigence de permis de chien. S’interrogeant sur la nécessité d’un tel registre canin, un commissaire cite « une perspective liberté/liberté », et sa seule collègue féminine se hérisse.

Mais la plupart des politiques qui font surface dans Le Grand Bassin transcender les orthodoxies et les animosités partisanes. Hank Vogler, l’éleveur de moutons discret qui est l’une des figures centrales du doc ​​et qui explique tranquillement pourquoi il chérit le deuxième amendement, est un membre vocal d’une coalition qui comprend des collègues agriculteurs, des peuples autochtones et des écologistes. Ensemble, ils ont combattu les plans de la Southern Nevada Water Authority et des développeurs qui convoitent les ressources de la région. Un pipeline proposé de leur région à Las Vegas assurerait un approvisionnement en eau pour le populeux comté de Clark et, avertissent les manifestants, laisserait finalement le reste de l’État au sec.

Retraçant l’histoire de la région en regardant une carte, Delaine Spilsbury, une aînée de la tribu Western Shoshone qui est un autre membre clé de cette coalition anti-pipeline, partage l’histoire familiale de la façon dont sa grand-mère est devenue orpheline alors qu’elle était enfant lorsque tous les anciens de son village ont été massacrés par des colons blancs. Les mormons qui ont adopté les enfants orphelins en ont fait des domestiques avant de les envoyer dans les écoles dites indiennes qui visaient à les dépouiller de leur langue et de leur culture.

C’est un portrait rural varié et riche que le film dépeint, bien que quelques pièces, en particulier vers la fin, auraient pu demander plus de temps et d’attention. La partition de Félicia Atkinson, passant de riffs aux accents jazz à des étendues éthérées, est une composante essentielle, aidant à relier des fragments apparemment disparates avec une sensibilité envoûtante. Le motif le plus éloquent du documentaire consiste en plusieurs séquences regardant à travers le pare-brise d’une voiture alors qu’elle se déplace, sans interruption, le long de rues commerciales sans circulation et de routes de montagne pendant que les animateurs de la radio locale font leur travail.

DeVinck commence Le Grand Bassin dans l’obscurité d’une grotte et se termine par une vue sur le ciel nocturne étoilé – des sauts poétiques qui ne bougent peut-être pas sur le moment mais posent des questions réfléchies sur la façon dont nous voyons le monde. Comme l’histoire de chien hirsute qu’il inclut, racontée par un mécène du McGill Club et ne suscitant aucune réponse de la part de ses amis, tout n’est pas dans les terres doc, du moins pas instantanément. Mais en faisant attention et en ne précipitant pas les choses, le réalisateur et ses éditeurs, Matthieu Laclau et Yann-Shan Tsai, honorent l’endroit qu’ils dépeignent – un endroit où les saisons sont longues et peuvent être impitoyables. Ils nous invitent à sortir de l’autoroute et nous demandent d’écouter.