Critique de « Moonfish » : Morgan Spector et Lucy Liu expriment une science-fiction animée de rechange mais évocatrice imprégnée de solitude

Une étude sur la tristesse, la solitude et la lutte chimérique pour survivre aux extrêmes, film d’animation en niveaux de gris Poisson-lune propose un microdrame étrange et résonnant qui se déroule dans environ cinq cents ans. Le premier long métrage de l’artiste Daniel Zvereff, basé à Brooklyn, après de jolis courts métrages (dont Drago et La vie est une particule Le temps est une vague) offre une vision profondément dystopique du futur dans laquelle des couples d’astronautes ne sont guère plus que des serviteurs sous contrat, envoyés exploiter des astéroïdes avec des pioches, prévenus que s’ils n’atteignent pas leur quota, personne ne viendra les récupérer.

Morgan Spector et Lucy Liu expriment l’un de ces couples malheureux, apportant de la chaleur à un matériau qui autrement aurait pu sembler extrêmement déprimant jusqu’à ce qu’une fin optimiste et bienvenue illumine l’histoire avec un peu de couleur. L’esthétique artisanale, extrêmement sobre et minimaliste de Zvereff, servie dans un rapport 4:3 claustrophobe et mettant en vedette des humains chauves dessinés avec seulement quelques lignes fines, limitera cela commercialement aux arts et essais, aux festivals et aux streamers aventureux. Mais le talent exposé aiguise l’appétit pour les prochains projets du multihyphenate après les débuts de cette œuvre à Venise dans le cadre plus large du Biennale College.

Les premières minutes montrant Cassius (Spector) et Vesper (Liu) dormant ensemble dans un lit sur une station spatiale, à peine distinguables étant donné qu’ils sont tous deux chauves et vêtus de vêtements amples, suggèrent qu’ils forment un couple romantique, même si leurs interactions semblent plutôt asexuées. Ils ressemblent plutôt à des collègues intimes, qui se préparent tranquillement à embarquer sur une péniche de débarquement pour un astéroïde sur lequel ils ont été engagés pour collecter des morceaux de roche pendant 355 jours, ce dernier représentant le temps qu’il leur faudra pour orbiter autour du soleil.

Un autre membre de l’équipage fait le voyage avec eux : un poisson rouge, vivant dans un sac en plastique comme les espèces de poissons que nous gagnons ici sur terre comme prix dans les foires. Le compagnon de piscine n’est pas là seulement pour le spectacle relaxant de le regarder nager. Les astronautes les emmènent en voyage pour vérifier si les systèmes de filtration de l’eau fonctionnent ou non, un peu comme les mineurs emmenaient les canaris dans les mines de charbon pour vérifier les fuites de gaz toxiques.

Malheureusement, un atterrissage exceptionnellement brutal sur l’astéroïde détruit non seulement le véhicule, ce qui rend improbable son utilisation pour revenir en arrière, mais en plus (alerte spoiler), Vesper est tué. Cassius dépose son corps à la surface, à l’extérieur, enfoui sous des rochers, et la pleure profondément, mais il n’a d’autre choix que de se mettre au travail et d’essayer de combler seul son quota quotidien.

Mais alors que les jours passent dans une similitude indéchiffrable et un silence indifférencié, Cassius commence à perdre le contrôle de la réalité et commence à croire qu’il peut entendre le poisson lui parler avec la voix de Vesper. Là où la plupart des gens paniqueraient à ce sujet, Cassius prend cette étrange tournure des événements avec calme et trouve du réconfort auprès de son nouveau compagnon verbal, qui agit et pense toujours un peu comme un poisson, bien qu’il ait plus de mémoire que ce à quoi on pourrait s’attendre étant donné la réputation des poissons rouges pour leur réflexion à court terme. Ensemble, ils commencent à regarder la planète comme Vesper l’a fait : non seulement comme un morceau de roche inerte à exploiter, mais comme une créature presque animée à part entière, produisant ses propres sons, peut-être à cause d’un cœur quelque part sous la surface.

Les amateurs de science-fiction penseront immédiatement au roman classique de Stanislas Lem. Solaris et ses adaptations cinématographiques (la première d’Andrei Tarkovski de 1972, la seconde de Steven Soderbergh de 2002), dans lesquelles une planète sensible tente de prendre contact avec un astronaute veuf en recréant sa femme décédée à partir de souvenirs extirpés de l’esprit de l’astronaute. Poisson-lune ne pousse pas tout à fait les choses aux mêmes extrêmes, mais il y a une idée similaire en jeu ici sur l’inconnaissabilité de la vie extraterrestre et la tension mentale du voyage interplanétaire.

Il y a aussi une touche de Étranger– franchise ici dans la mesure où l’organisation sans visage qui les envoie dans l’espace ne ressent aucune loyauté envers ses employés, mais heureusement pour le poisson et Cassius, il n’y a pas de monstre meurtrier sur ce morceau de rocher en particulier. En fin de compte, cela ressemble moins à une critique du capitalisme qu’à une exploration de l’importance du retour chez soi ou de la création d’un nouveau foyer, des thèmes que l’immigré Zvereff a explorés de manière touchante dans ses travaux antérieurs.